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Fuentes No Oficiales (Primera parte)



Noticias Internacionales para un Diario Improbable




BUTHANESES

Los habitantes de Bhután -vertiente Sur de los Himalayas- tienen una curiosa creencia: afirman que si en el momento de la cópula, al llegar al clímax de la unión el hombre suelta una sucesión considerablemente larga de gases estomacales (léase: se pedorrea), el niño, resultado de la unión, tendrá los mejores augurios para su vida futura. Si es varón, será excelente cazador, magnifico guerrero y un gran artesano. Si es niña, será una espléndida cocinera, una sensual bailarina y una magnífica compañera. Para lograrlo, los bhutaneses hacen un caldo de raíces y bayas silvestres, el cual beben caliente y espeso un minuto antes de tener relaciones. La cosa está en expulsar los gases en el momento preciso del orgasmo, cosa que muy pocos logran, puesto que el esfínter y el recto se encuentran en tales momentos en completa contracción. Por eso, la mayoría de sus habitantes son bajitos, debiluchos y no muy agraciados. Si la que suelta los gases es la mujer, entonces el marido se levanta y la muele a golpes.





RÉCORD

Wilbur McNamara, habitante de Irlanda del Norte, es el nuevo poseedor del récord mundial en el consumo de cigarros consecutivos. Primero pasó algo inaudito. Durante cuatro días con sus noches, Wilbur fumó la cantidad de 1,122 cigarrillos sin parar (el antiguo récord pertenecía a un chino que había fumado 1,079 cigarrillos en la misma cantidad de días). Pero al no contar con la presencia de un auditor autorizado por la sociedad Guiness, la prueba tuvo que volverse a llevar a cabo dos días después. Con todo listo y en regla para demostrar su capacidad pulmonar, Wilbur fumó esta vez la cantidad de 1,163 cigarrillos con filtro, en tan sólo tres días con sus noches.
Cuando uno de los reporteros presentes en la hazaña le preguntó que si no le parecía un exceso poner en tal riesgo su vida, el señor McNamara, ayudado por su cuarta esposa y uno de sus doce hijos, con voz casi inaudible, contestó: “Al contrario. Fumar es un placer”.




KAKUNTHERAPIEN

Después de varios años de investigación, y luego de haber sido comprobado en cientos de casos voluntarios, laboratorios alemanes han descubierto que el consumo regular del excremento propio tiene importantes beneficios para la salud humana.
Al contrario de lo que se pensaba, el excremento -además del placer implícito en su deyección-, no sólo no es nocivo, sino que es un gran estabilizador del sistema nervioso, un magnífico protector contra el cáncer, un inigualable amigo del sistema inmunológico, además de fortalecer considerablemente nuestra capacidad mnemotécnica, nuestras facultades creativas y ayudar como nadie a los que sufren acné.
En este último caso no se come sino que se unta -dice contundente el doctor Karl Schoerensson, director del Instituto Alemán de Medicina. Claro está -sigue diciendo el doctor premiado con la Cruz de Oro por la Academia Internacional Científica-, claro está que el excremento debe ser el producto de una dieta sana, sin conservadores ni ningún otro ingrediente artificial. Además la persona no debe consumir ningún tipo de droga, llámese alcohol, cafeína, nicotina o cualquiera de las otras.
Al mostrar los efectos y estadísticas correspondientes a su trabajo, el doctor recomienda ejercicio diario y una dieta basada en vegetales, granos y agua en abundancia para que el producto tenga la consistencia y la textura ideales para su fácil consumo.
De hecho, dice un sonriente doctor Schoerensson, si se consume por segunda vez el mismo excremento se obtienen resultados asombrosos en los casos de impotencia. Como único síntoma secundario, el científico reporta un terrible mal aliento. Estamos trabajando en eso, finaliza sonrojado.




DON QUIJOTE

Académicos españoles confirman lo que ya se venía sospechando desde muchos años atrás: Don Quijote de la Mancha no es una creación de Miguel de Cervantes Saavedra, sino que, al contrario, Cervantes Saavedra es un personaje creación del Ingenioso Hidalgo. Esto basados en el descubrimiento de una docena de cartas escritas por el bachiller Sansón Carrasco, en donde le confesaba toda la verdad al también escritor Francisco de Quevedo y Villegas. Las cartas serán expuestas en El Escorial los próximos meses para beneplácito de los estudiosos y el público en general. El corte de listón inaugural estará presidido por Timoteo Quijano y María José Corral Panza, respectivos tatara-tataranietos del Caballero de la Triste Figura y su fiel escudero.




SEGURIDAD PÚBLICA

La Secretaría General de Seguridad Pública está implementando nuevas técnicas para sacar información a los presos por asociación delictuosa, tráfico de estupefacientes y demás ramas del crimen organizado. “Es muy fácil”, informa uno de los agentes encargados del programa, “se separa al preso en cuestión y se le encierra en un cuarto completamente blanco y sin ventanas. A continuación se procede a poner música a un volumen alto, la cual es escuchada por el reo a través de unas bocinas ocultas en el cuarto. En cuestión de horas el individuo está dispuesto a confesar lo que se le pida”. Orgulloso de su método, el agente da una lista de los discos que mejores resultados han dado al programa: Pimpinela, Los Temerarios, Ricardo Montaner, Mercurio, Los Acosta, Belinda, Control Machete, Camilo Sesto, Raphael, la Macarena, el Za-za-zá, Toñita, el himno del Teletón, entre otros.
Por su parte, la Comisión de Derechos Humanos ya ha tomado cartas en el asunto. “Es inhumano”, objeta uno de los abogados encargados del caso, “se han dado casos de ataques cardiacos y locura extrema”. El abogado comenta el caso de un joven acusado de secuestro, el cual, tras ser expuesto a la colección completa de los discos infantiles de Tatiana, decía ser piloto de uno de los aviones que se estrellaron contra las Torres Gemelas. “Hemos vuelto a la edad media”, dice el indignado legista.
“Los riesgos son necesarios con este tipo de gente”, argumenta a su favor el titular de la S.G.S.P., ”hemos tenido de todo, desde regresiones, hasta desdoblamientos de la personalidad. Pero también hemos tenido casos de presos que se quedan dormidos con Nicho Hinojosa”.

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Tal cual

Yo soy el marihuano que te lleva serenata,
Acompañado de borrachos,
Policías
Y un coro de ranas,
A las cinco de la tarde
De un martes de diciembre,
Con los ojos vendados,
En traje de astronauta.

Yo soy el drogadicto que todos los días llama
A la estación cumbanchera
Y pide esa cancioncita
Que te alegra la mañana.

Me gusta
Que te guste
Lo que busco;
Me busca
Que te encuentre
Y haga bizcos.
Me visto
Que te pones
Lo que uso;
Me uso
Que te pase
Lo que pasa.

Yo soy el borrachito que se pone terco
Alegando tus silencios,
Blandiendo poses,
Roncando como puerco,
Y despierta enfadado
Y Perdido.
Sin pies.
Sin cogito, sin sum, sin ergo,
Para después perderse
En la más triste de las farsas,
En las faldas
De la esperanza que aun albergo
De un día verte feliz en la terraza.

Soy el buenoparanada
Que te hace de comer
Como nunca has comido
Ni volverás a hacer.
Soy el malagradecido
Hijo de puta
Bastardo y cariñoso,
Tonto y orgulloso,
Limpio y apestoso,
Que siempre te da las gracias.

El respetuoso,
El c…

Fernando Paredes

Epítetos, poesías, pituitarias

2007-02-26






Hey,


Corazón,


Tengo dos manos ansiosas por escribirte lo mucho que te quieren escribir, pero nomás no saben cómo, no se ponen de acuerdo en el qué, el matiz, el tono, la figura, el aliento, el sentido concreto de esto que aparece de vez en cuando en la mirada, de vez en cuando en mis oídos, como un algo que no sé qué pedo, algo que eres tú sin serlo, cosas raras que traen pegada tu forma de andar, tus ojos quietos, tu cuerpo largo, a Hendrix, a Isabel y Lucrecia, y tus bracitos de agua, y tus nalguitas de niño nalgón, y tu voz clara, liviana, hipnotizante, floja, floja, floja, tirada en la cama, sonriendo, desnuda, hermosa, vamos a comer gorditas de chicharrón, abramos las persianas que de todas formas están abiertas, bailemos en cada semáforo rojo, tiremos la hueva al compás de una fuente dominguera, la marcha de Zacatecas, el centro de la nación, chocos de fresa, esquites subtitulados, Bill Whithers canta ain’t no sunshine wen she’s gone, y la pila de libros inútiles me ac…